manual sobre partidas

e tudo o que rodei era pra ver

se valia a pena a dor.

não vale, amor.

teu sopro continua

entre a boca umedecida

e a temperatura de meu corpo

impuro

(ainda minto enquanto recuso

a impressão da pele)

e venta,
para que eu exista

do que restou da chuva:

a tua atmosfera
inundada de memória

e frio